E a verdade nunca foi descoberta....

E ela nunca sabia se era ela ou outra pessoa. E isso acontece com atrizes, não boas atrizes, mas atrizes, aquelas que o são por paixão, mas deveriam questionar essa escolha. Ela seguia, sem saber se deveria seguir ou parar e esperar. Porque em seu último papel, que foi de uma prostituta (no qual mostrou enorme desenvoltura, e ninguém nunca entendeu o porquê), ela sempre ia. Mas em outro, onde era uma aristocrata submissa ao marido (como todas as aristocratas são e devem ser), ela nunca ia, esperava. E agora ela se perdia entre os dois supostos extremos. Não porque era difícil se achar (afinal, era só abrir a bolsa e olha a identidade), mas porque não queria. Dava um vazio tão grande por dentro quando via quem ela era, sem máscaras e figurinos, sem alguém dizendo quem ela deveria ser, ou instruções do que deveria falar. Era tão difícil, tão complicado. Não porque era uma boa atriz, mas porque o era por não suportar ser ela mesma.
Ia do teatro pro bar, do bar pro teatro e pra casa. Esse caminho ela conhecia bem. O lugar onde mais gostava de estar na verdade, era no alto da torre da Igreja, onde observava o vento. Vejam só, o vento. Como se observa o vento? Bem, eu não sei, mas ela sabia. E de fato o fazia, mesmo sem entender o porquê. Na verdade ela não se perguntava o porquê de muitas coisas, apesar de dever, e apesar de sempre parecer tão pensativa.
E assim seguia, sem nem saber, mas continuava seguindo, porque é fácil. Na verdade seguir é fácil. O difícil é olhar pro caminho onde se segue. Foi até onde dava. E por uma interrupção qualquer, se viu jogada por aí e literalmente jogada. Perdida no caminho que não era, nem nunca seria de tijolos amarelos.
E num dia qualquer de setembro não apareceu mais no teatro, ou no bar, ou em casa. Sumiu no vento. E ninguém nunca mais soube...


Clarissa tem problemas e ela não se orgulha disso.