Eu não questionaria...

A verdade é que não tem começo, não tem porque não tem, não foi achado. E nem é tão simples quanto achar o início de um novelo de lã, apesar de ser tão enrolado e confuso quanto. Começo assim, do meio mesmo, porque nem sei se importa o chute inicial, a primeira tacada, a primeira palavra, o primeiro corte. Por quê? Pra quê? Se tudo o que vai acontecer depende do que já está acontecendo e tudo o que já aconteceu é figurinha repetida, que não ajuda no preenchimento do álbum.
Começo da metade, pela metade, incompleto para alguns, incompreensível pra outros, e totalmente irrelevante pra alguns outros. Mas começo do meio porque não tenho outro lugar pra começar, porque não quero lembrar do início, portanto não lembro. Esqueço de como era, de como eu era, e das cartas que ficaram por lá junto com as lembranças e palavras que escolhi deixar deliberadamente.
A história da minha vida é que nem os contos daquele poeta que nunca encontram resolução. Talvez esteja exagerando, algumas resoluções se jogam contra mim e se fazem ser achadas, mesmo à força, se impõem e pronto. Tem outras que busco desde sempre.
Se fossem tão importantes a falta delas estaria me atrapalhando, mas se fossem desimportantes eu teria esquecido de sentir falta delas.
Mas no fim isso tudo parece um clichê sem fim, pareço ter falado disto minha vida toda, e talvez mais que ela própria. Porque não sei ao certo quando isso começou, mas tenho certeza que a briga é antiga. Não que isso vá me consumir ou coisa assim, não é de tanta urgência. Sem drama, por favor. Um dia eu encontro.


Clarissa diz: "Sem drama. É só um texto."